#Poezija

Slovenska Jeremiada

Sonce2 min branja
Komentarji
Deli zgodbo

Kje so partizani, kje so domobrani? V deželi naši rovarijo pesjani! Kje sovražniki so danes, nihče tega ne ve. Kdo ubija rod slovenski, se vedeti ne sme. Morilci sami smo v deželi, ki smo jo prodali. Ker ljubimo napuh, denar, laži in ker resnica dela nam skrbi. Še mrtvim ne pustimo, da duše bi rešili si. Na zobeh v grobovih bi ležali, če bi poprej jih ne zažgali. Zahrbtna roka izumila je orožje, v zmoti svoji misli, da to je božje. Brez bomb in pušk zna pokončati in za rešitelja se nam kazati. Kdor ubijalec je, je bog hudičev, ki pomaga mu milijon biričev. To človek-bog je zdaj dosegel, V napuhu svojem, ki mu je podlegel. In zopet kličemo Marijo na pomoč, kot klicali so jo predniki nekoč. Kje so partizani, kje so domobrani? V deželi naši delajo morani! Smrt s koso Slovenci smo pregnali, zdaj nam to delajo kombajni. Po zgledu Lojzeta Grozdeta svetniki radi bi postali, v smrt hitijo motoristi naši mladi. Naši predniki v grobeh gotovo ležijo na zobeh. Ker vidijo vse to z Nebes in da trpljenje njihovo zaman bilo je res. Slovenci v zanke vsake se ulovimo, kot se muhe na med lepijo. Napuh, ošabnost, ki je prvi greh, nas uničuje spet in spet. Naša prepoznavna bo zastava: bergle in invalidskih vozičkov poplava. Tisti, ki bodo prihajali na svet, bodo rekli, adijo, adijo takšen svet. Sam Bog se nas je naveličal, čeprav je upal, da nas bo zveličal. Angel varuh naše domovine, pa se joče nad slovenske nam temine. In zopet kličemo Marijo na pomoč, kot klicali so jo predniki nekoč. Cirila Jeromel

Skupnost Pozitivk

Komentarji

1

Nan
Odštevanka Rdeče češnje rada jem, črne pa še rajši, rada grem s poti ljudem, vsako leto rajši, so na pragu stali, so češnje preštevali: te so moje, te so tvoje, te so pa njegove. Rada gledam rdeči mak, pa črnega še rajši, rada imam meglo in mrak, vsako leto rajši, so na pragu stali, življenja preštevali: ta so moja, ta so tvoja, ta so pa njegova. Rada pojem pesmice, psujem pa še rajši, rada tudi kar molčim, vsako leto rajši, so na pragu stali, mrliče preštevali: ti so moji, ti so tvoji, ti pa so njegovi. Svetlana Makarovič
Prejšnji članek na to temo

Krik pozabljene duše